...а в тихих переулках города М., где Тверской не слышно за десять шагов, летает тополиный пух и цветет жасмин. У Гитиса то ли выпуск то ли экзамены, и посреди переулка его студенты играют в пляжный волейбол, а один из них, колоритный, сидит и поет под гитару что-то нежно лирическое, а над городом небо и облака, те самые, похожие на песок под ветром, а из клумб офигительно пахнет петуния...
и я понимаю, что у меня начинает отваливаться долгое время терзавший меня болящий хвост. "Как вы живете здесь?" - я - вот так
Возможно, я хреновый автор и никакой поэт - и в том и в другом я сомневаюсь - но эта музыка есть, и здесь я ее тоже слышу...
Я живой, она тоже живая, я здесь родился - и я не обязан оправдываться... И я свободен любить и не любить другие города, где "я дома, пока я гость".
И не чесать свою качественность об окружающих...

А вообще...
иллюстративна стащенна картинка для почесухи
но пиво у меня йеесть.
И история будет)